July 5th, 2014

свеча

Белки-бродилки...

в последнее время часто захожу не только во френдленты всех своих журналов, но и во френдленты френдов. В смысле - друзья-друзей. Какие только журналы не попадаются.
большинству пытаюсь молча представиться - добавив людей в друзья. Захотят - поинтересуются, не захотят - их право.
но себя я ловлю на странном ощущении - я постоянно говорю себе: вот! вот человек как пишет, смотри какие прекрасные посты. А ты все жуешь свою жвачку - не надоело? Строго так себе говорю. С пониманием. Мол, надо как-то работать в направлении интересности...
а потом так же строго и немного огрызаясь отвечаю - то пишут другие люди, ибо они - другие.
свои тексты пишешь ты сама.
какая ты есть.
хочешь быть другой - будь другой.
но тексты другими не пиши. Несвоими.
и на том успокаиваюсь.
да.
promo simplehead april 17, 2014 02:37 621
Buy for 10 tokens
Здравствуйте, меня зовут Дикая Рыжая Белка. Я много пишу. Интересно пишу. это мой дайджест-журнал. Завела я его в далеком 2005 году. С тех пор заводила еще несколько, вела разные. на сегодняшний день - в этом журнале собраны все мои направления: мои украшения из бисера, мои увлечения (музыкой,…
свеча

хорошо уметь считать

Хиленький такой мужичонка идет по темной улице. Вдруг дорогу ему отрезает банда хулиганов с кастетами, ломами, цепями и т. д.
- Мужик, деньги гони...
- Подождите, ребята, а вас много?
- Ну шестеро... ты это, деньги гони, старик.
- Подождите, я старый больной человек, драться не умею... седьмой там, восьмой случайно не присоединятся?
- Тебе какая, хрен, разница. Хоть шесть, хоть семь, все равно бить будем, деньги гони...
- Ну, пожалуйста, умоляю вас, скажите старому больному человеку, вас шестеро?
- Ну, блин, достал, да шестеро нас, шестеро, деньги гони, все равно изобьем...
Мужик, доставая наган из-за пазухи:
- Тьфу... и на этот раз пронесло...
свеча

и снова про понты

Приехали в армию новобранцы. Их ведёт комвзвода по полигону, где прыгают с парашютом и говорит:
- Видите вон там самолёт кругами летает?
Те рты открыли:
- Да, да.
- А вон, видите, группа выпрыгнула. Летят, летят, вот парашюты раскрыли на высоте 1000 метров, летят, летят, вот, упали, побежали. Это солдаты по полгода отслужили и вы такими будете. А вон, смотрите, из того же самолёта вторая группа выпрыгнула. Летят, летят, вон, парашюты раскрыли на высоте 500 метров, летят, летят, упали, побежали. Это наши солдаты, они по году отслужили, и вы такими через год будете.
Те ещё больше рты раскрыли:
- О-о-о-а-а!
- А вон смотрите из самолёта третья группа выпрыгнула, летят, летят..., летят, летят..., упали побежали! Видели?
- Да.
- Так это наши дембеля понтуются!
орешек

бывают дни...

просыпаешься - жара, кругом нега и запустенье, выходные... Никого вообще нигде нет.
на жару у Белки тяжелый и продолжительный сон, из которого еще фиг вернешься...
и вот пока умываешься, греешь воду, чтобы изобразить хоть какое-то подобие душа...
вдруг оказываешься в пыльной летней Москве... Или вообще - в небольшом дачном поселке.
так явно оказываешься, что не хочется верить, что за окном Тюмень.
хотя состояния эти весьма привычны для Белочки, игнорировать она их не может...
ехать, конечно же, в те далекие дали нет никакого смысла.
гулять тоже особенно не хочется.
но мысль, что зимой будет снег, а лета не будет - выпинывает Белочку в пыльную жаркую Тюмень...
она покупает себе ма-а-а-аленькую бутылку воды: ух-ты! как классно в сумке помещается.
на сотку покупает пять пар летних носков - хм, поди и сезона не проживут, ну да ладно.
и идет на бульвар слушать аргентинское танго на балалайке.
через час меня напрочь уделывает тюменская жара...
и я уползаю домой.
совсем потеряла интерес к долгим прогулкам, как раньше.
ни музыка не помогает, ни ощущение, что все хорошо.
в новостях застрял якорь. И хотя я все понимаю, жить полной жизнью война в Украине мне не дает.
потому что моему мозгу это совсем нерастяжимо. Потому что мозг рисует такую прорву трагических последствий и не видит ни одного плюса...
и вот...
пришла домой, рука потянулась привычно к телеку, пока чай пью... А там снова - война.
орешек

мысли из ниоткуда...

вчерась вечером, цепляясь за уходящий день, оттягивая момент, когда надо-надо все же ложиться спать, ибо на самом деле уже глубокая ночь, это я ощущаю ее вечером...
терзала меня мысль (фильм в ящике навевал)...
кем бы мы ни родились - в нас как правило заложено желание не быть самими собой.
столько судеб перекроено из этого ощущения.
кто был никем, тот старается стать всем (особенно частый пример).
и наоборот: кто был всем - пытается отказаться от своей судьбы.
я все время спрашиваю себя, почему трагический конец целой династии Романовых никак не вызывает во мне сочувствия. Ведь погибли люди. Заложники исторической ситуации.
но почему-то мне все время кажется, что в какой-то период отношение к самому факту: ты правитель всея Руси - стало чем-то невыносимым для монархов. Они изначалльно, из самого детства начали тяготиться этим самым: ты наследник престола.
величайшего престола.
и страна стала разваливаться не столько снаружи, сколько изнутри. Как учили нас в школе: верхи не могут, а низы не хотят.
причем это приобретало настолько гипотетические, фантастические черты: что если бы все было иначе - был бы рай...
что гражданская война приближалась просто с сумасшедшей скоростью.
и до победного мне ощущается, что Сталин был больше русским человеком, чем вся династия Романовых...
не хватило им - кем родился - зубами рви, но пригождайся... Потому и кротко так - сдали страну на растерзание тем, кто не струсил, а взял власть в свои руки. Кроваво взял. Кротости у всего народа - отдать свою страну "на растерзание вандалам" - такой - не было. Они-то русскими были. Которые не сдаются.
свеча

к вопросу о...



русских, которые не сдаются.
в детстве я столько всего прочитала о подвигах пионеров-героев, нам, школьникам, постоянно рассказывали ветераны о войне. Мы несли почетный караул у Вечного огня. Я до сих пор помню это ощущение - великого горя для всей страны, которое приходилось постоянно преодолевать.
и прежде чем втягивать людей в войну - "вы должны знать этих русских! мы можем разорвать их на куски, но ничего не добьемся!"
да, у войны множество лиц. Были и предатели и коллаборационисты. Но войну они проиграли. Выиграли - вот такие мальчишки. Им было 20 лет. Они еще и жить-то не начинали. Зато успели умереть. Спасая ЦЕЛУЮ СТРАНУ. Всю. Со всеми окраинами. И близлежащими государствами.
хороши же мы - потомки.
свеча

Белочка и мужики...

надевая на прогулку серую кепку, потертые джинсы и серую футбоку (но кроссовки у меня были белые с зеленым), я подумала - меня не заметят. Джинсы сильно потерты, футболка как футболка, кепка как кепка... Ну и хорошо... Приставать не будут...
но сама-то я (будучи серой) секу из-под кепки: мужики, вы где?
нету...
вот то ли в телевизоре - включишь, а там - вот один: седой и угрюмый, вот второй - судьба впереломку, вот третий - вообще нелюдим... Не мужики - красавцы. И хохлов теперь вижу за версту... Выучив на одном - все ямочки, изгибы и углы...
но при этом - у угрюмых и седовласых - бабы все исключительно шикарные... А ты Белка - в зеркало посмотри...
вот отращу волосы, буду их укладывать локонами - лет через десять. Мне будет как раз полвека. И буду я выглядеть как раз на 30. А не на 15, как сегодня...

а ведь было время, когда Белочке не угрюмые седовласые мужики нравились лет 40-ка...
а обычные нормальные принцы.






а это я:

орешек

про стихи

Я давно пришел к выводу, что не носиться со своей эмоциональной жизнью - это добродетель.
(Бродский)...
я же к такому выводу еще не пришла.
часто, зависая над любимыми стихами, я постоянно поражаюсь прозрачности и простоте.
слова все такие обыкновенные. Которые знакомы нам с детства.
я вас любил, любовь еще (возможно, что просто боль) сверлит мои мозги...
ни одного заумного слова... А в строке пояляетсяется напряжение и смысл. И тащит тебя вглубь стиха, запирает в нем. Не отпускает многие годы...
я вас любил так сильно, безнадежно, как дай вам Бог другими — но не даст!
но! не! даст! (вы понимаете!!!)
он, будучи на многое горазд, не сотворит — по Пармениду — дважды сей жар в крови.
(увы)...
поэтому я стихов не запоминаю, да и не пишу.
для меня - это самое непостижимое чудо жизни: как из простых слов складываются такие напряженные конструкции. Из них торчат острые крюки, которые впиваются в наши души и больше нас уже не отпускают.
иные любимые вещи помнишь даже не текстом, а той болью или радостью, которая постоянно шевелится в тебе, стоит вспомнить хотя бы одно слово - именно из этого стихотворения. Например, слово: я. Или: любил. Или: вас...
и почти завыть, если вспомнить: я вас любил...
лю-бил.
точка.