May 16th, 2013

promo simplehead april 17, 2014 02:37 621
Buy for 10 tokens
Здравствуйте, меня зовут Дикая Рыжая Белка. Я много пишу. Интересно пишу. это мой дайджест-журнал. Завела я его в далеком 2005 году. С тех пор заводила еще несколько, вела разные. на сегодняшний день - в этом журнале собраны все мои направления: мои украшения из бисера, мои увлечения (музыкой,…
орешек

не говорите мне прощай...

это началось чуть-чуть позже детства. Хотя, возможно, по возрасту - оно еще было в самом разгаре.
это началось когда-то... когда любовь всего твоего детства у тебя на глазах влюбляется в старшую сестру подруги...
или когда понимаешь, что пообещав тебе приехать - он не приедет... Хотя как это возможно, чтобы он даже пообещал... Но он пообещал...
потом твоя первая взрослая любовь скажет тебе, что ты девушка без шарма... И ты будешь всю жизнь огрызаться на все комплименты именно этой фразой. Слишком часто будешь огрызаться, чтобы фраза была бы хоть чуть-чуть оправданной...
потом ты просто не сможешь жить...
кажется, что боль внутри настолько невыносима, что в книжках и фильмах - герои тихо или очень героически - просто умирали...
и только Евгений Онегин - как и ты - не делался поэтом, не умирал и не сходил с ума... Он там - в книжке - тоже как-то продолжал жить.
и ты продолжала...
каждый день странным образом продолжала...
а потом жизнь вдруг сворачивалась в такую дивную воронку, в которую затягивало все прошлое - будто бы его и не было...
будто дожить надо было всего лишь до этой контрольной точки. Чтобы все просто началось. Началось настолько по-настоящему, что с легкостью прощаешь жизни все... За одну возможность думать о человеке, что он есть... И все невероятно изменилось...
а потом врывается в жизнь такое количество боли... Что даже счастье - с его примесью, с его горечью... И даже в нем - хочется взять и сдохнуть... Но ты сестра Евгения Онегина... И поэтому ты тоже - не сойдешь с ума, не умрешь и не сделаешься поэтом...
ты просто будешь сживаться с этой болью. И уже неизвестно будет - кто кого убил на самом деле, кто остался живым, а кто мертвым... И чем это было...
просто никто не сделался поэтом, никто не сошел с ума и не умер...
потому что мы же тут живем просто, а не кина снимаем... И стихов с рассказами не пишем. И у нас не кончается все хорошо...
и когда заканчивается любовь - в жизни - жизнь не заканчивается...
неужели это не странно?
мне с младых когтей сие обстоятельство было совершенно непонятным...
хотя я и слушала в детстве Антонова...